um remédio
algo que me equilibre da corda bamba
vertigem nesse precipício aos meus pés
escuridão sempre a me chamar

um antídoto
para não mais passar o vírus que há em mim
algo que dê cor às minhas palavras ao vento
o céu sempre a me chamar

do céu ao inferno
de um segundo a outro
a me balançar
desequilibrar

cair

“O livre comércio, isto é, o livre monopólio, é a santa aliança dos grandes feudatários do capital e da indústria, a argamassa monstra que deve terminar em cada ponto do globo a obra começada pela divisão do trabalho, pelas máquinas, pela concorrência, pelo monopólio e pela política econômica; esmagar a pequena indústria e submeter definitivamente o proletariado. É a centralização em toda face da terra desse regime de espoliação e de miséria, produto espontâneo de uma civilização que começa, mas que deve perecer logo que a civilização tiver adquirido consciência de suas leis; é a propriedade em sua força e sua glória. E é para introduzir o consumo desse sistema que tantos milhões de trabalhadores estão famintos, tantas criaturas inocentes ainda amamentando atiradas no nada, tantas jovens e mulheres prostituídas, tantas almas vendidas, tantos caracteres emurchecidos! Se ao menos os economistas soubessem de uma saída para esse labirinto, de um fim para essa tortura. Mas não, sempre! Nunca! Como o relógio dos condenados, é um refrão do apocalipse econômico. Oh! Se os condenados pudessem queimar o inferno!”

— Sistema das Contradições Econômicas ou Filosofia da Miséria - Proudhon

"
Todos nós, brasileiros, somos carne da carne daqueles pretos e índios supliciados. Todos nós brasileiros somos, por igual, a mão possessa que os supliciou. A doçura mais terna e a crueldade mais atroz aqui se conjugaram para fazer de nós a gente sentida e sofrida que somos e a gente insensível e brutal, que também somos. Descendentes de escravos e de senhores de escravos seremos sempre servos da malignidade destilada e instalada em nós, tanto pelo sentimento da dor intencionalmente produzida para doer mais, quanto pelo exercício da brutalidade sobre homens, sobre mulheres, sobre crianças convertidas em pasto de nossa fúria.
A mais terrível de nossas heranças é esta de levar sempre conosco a cicatriz de torturador impressa na alma e pronta a explodir na brutalidade racista e classista.
”
 
— O Povo Brasileiro, p.120 - Darcy Ribeiro.

Por um desses caminhos

Alguns absurdos pra contar, era o que ele tinha, era o que sempre quisera ter coragem de dizer. Sentir o que estava à sua volta e recriar seu universo em algo mesmo incompreensível, pois o que deseja parece não ser racional. Engana-se. Acostuma-se com o cotidiano. Quantos sonhos já desperdiçara por ele próprio não acreditá-los? Então os deixa voarem para o céu e se transformarem em estrelas, apenas pontos distantes de luz e energia - à noite a vislumbrar. Quem sabe alguém ainda chegue a viajar na velocidade da luz, muitas histórias vai encontrar por esses caminhos. No dia a dia, não. Cala-se. E na solidão revive situações. Pena que só para ele mesmo.

Foi então numa de suas caminhadas solitárias pela cidade que viu, ao longe, seu pai. Furtivo, não fez questão de se mostrar, apenas observá-lo comprando pães numa padaria qualquer. Fazia muitos anos que não o via e ainda não sabia se sentia ou não saudades. Mas ficou impressionado ao constatar que o velho não envelhecera quase nada desde a última vez que o vira. E ele, Rubian, já tão castigado pelo tempo...

Visitante

Alguém bate à porta. A essa hora, acho um escrúpulo. Só pode ser notícia ruim, pois já começou mal em me despertar do meu sono leve. Desgraço-me por ter ouvidos tão sensíveis. Amigo também certamente não é, sendo que já perdi todos por conta da minha vaidade e egoísmo.

Penso então em não atender, fingir que não tem ninguém em casa, que viajei, que estou morto... Olha só, minha tendência ao sumiço!

Mas apesar de tudo eu sou curioso... Porém não mais que preguiçoso... Não! Não vou me levantar! Oras, é o meu momento de descanso. Já não basta a insônia que, aliada a minha preguiça, me sujeitam a não sair mais de casa, e, sem dormir, jogado na cama, só me levam a pensamentos de tristeza, solidão e desesperança.

As batidas continuam, insistem na sua inexorável operação. No relógio digital ao lado da minha cama, marca, precisamente, 01:15:11. Parece até um horário proposital do meu visitante indesejado. Esses números me assustam por algum motivo misterioso. Tem coisas que não se explicam.

De repente, silêncio.
Espero um pouco...

Então, após um rápido intervalo, as batidas voltam da mesma forma. E esses intervalos entre as batidas tornam-se abissais: é como se fossem o anúncio da eternidade que se aproxima de mim. Eu sempre apreciei muito o silêncio, mas esse silêncio gela minha espinha. Evoca o vazio do fim dos tempos, as chances sem volta, o não-futuro escuro. O fim definitivo da passagem do tempo.

Não sei se para meu alívio ou desespero, as batidas na porta rasgam novamente o silêncio e me despertam do meu estado de torpor.

Fico então no escuro, quietinho, deitado debaixo do cobertor: só com os olhos de fora. Um medo mortal assola meu espírito. Não sei por quê, mas sinto calafrios como se a morte estivesse ali. Será que não vale nem uma última partida de xadrez?

As batidas implacáveis se repetem agora mais fortes, impacientes.

Sete pancadas eu contei.
Seguidamente que chegam a tremer todo o meu pequeno e sujo apartamento.

Sete pecados.
Sete palmos.
Sete anos que recusei o seu amor.
Sete batidas novamente.
A sete palmos.
Enterrado.
Quem me bate a porta?

"Os homens superiores não se fazem pela força de seus sentimentos, mas pela duração dos mesmos."
- Friedrich Nietzsche, em Além do Bem e do Mal.

#Anotações: Demian - Hermann Hesse.

Um livro humano na sua mais pura essência. Acompanha a ascensão da individualidade de Emil Sinclair, um jovem que se desgarra das convenções, da educação patriarcal e da moral advindas do universo familiar em que nasceu. Para isso, atravessa por dois mundos: o luminoso (ideal), constituído pelo seu ambiente familiar, e o sombrio (real), constituído pelo mundo externo com todos os seus encantos, mistérios e medos. Dessa dualidade de realidades em conflito nasce sua individualidade. Assim ele cria suas próprias regras, seu sentido de vida e vislumbra o nascimento do seu eu emancipado.

A trajetória, porém, é árdua. O caminho se dá por intensas reflexões sobre as imagens inconscientes de seus sonhos (psicologia junguiana) e reviravoltas de seus ideais e crenças a partir da observação do mundo que o cerca e assusta. Revolta-se com a realidade e com a sociedade burguesa do seu tempo. E assim como na filosofia de Nietzsche, não admite que os seres humanos sejam reduzidos a rebanho, o qual aceita tudo o que lhe impõem de forma servil e resignada.

Emil Sinclair encontra-se então em si mesmo, ou assim irá perseguir até o fim dos seus dias, construindo sua própria história de vida no mundo. Uma jornada tendo como guia e amigo: Max Demian.

Vozes no meu subsolo

Vivo no meu subsolo. Aqui vem se acumulando a poeira trazida pelo vento da superfície, sempre que você abre a porta e me convida pra sair - e eu digo não. Um rápido instante até eu voltar à solidão. Meu íntimo calabouço.

Desacostumado à atmosfera lá de fora, quase me sufoco ao respirar. Pois a poeira trazida pelo vento é algo externo que não faz parte desse meu habitat. Nem de mim. Assim insisto em querer acreditar.

E é engraçado como não cismo em tentar escapar. Em escavar minhas velhas angústias e ver o mar, em alcançar o solo e ver o sol. Eu troco os sabores da vida por um pouco de paz.

Aqui sobrevivo com pouco. Minhas débeis palavras jogadas no chão empoeirado, inertes e já sem significado, é o que me satisfazem e me alimentam no momento. Porém não me dão esperança. Procuro disfarçar.

Mas como você mesmo diz, todos nós somos feitos da poeira das estrelas: talvez essa mesma poeira que insiste em entrar por minha porta. Então são as vozes das estrelas me dizendo pra tentar, tirar-me do sossego. E me lembrar de que de fato viemos da mesma matéria estelar. Um resgate universal.